楼台夜月未归人

满月。

一种极其荒谬又无比真实的冲动攫住了我。

是冥冥中的安排？

是跨越了近一个世纪的因果线，在此刻骤然绷紧？

杨幼秋未完成的“祭祀”，祖父笔记里讳莫如深的“司时”传说，还有这栋老楼阳台上从未真正消散的血腥气息……我看看残卷，看看祖父的笔记，再看看窗外逐渐被暮色吞没的城市天际线。

那个穿着旗袍、在秋夜殒命的女子，她在最后一刻看到了什么？

想到了什么？

她未竟的“志”，究竟是什么？

理性在尖叫着阻止。

这太疯狂，太危险，太不可理喻。

那很可能只是一个绝望女子临终前的幻觉，一个被家族秘辛折磨至崩溃的可怜人的臆想。

但另一个声音，更低沉，更固执，在我心底响起：如果……万一是真的呢？

如果那扇关于“时间缝隙”的门，真的存在？

夜色，终于彻底笼罩了上海。

我抱着装有残卷和祖父笔记的背包，再一次站在了“静安别业”七楼的弧形阳台上。

没有开灯。

清冷的月光毫无阻碍地洒下来，给锈蚀的栏杆、陈旧的地砖、还有我微微发抖的手指，都镀上了一层惨淡的银辉。

楼下街道的车流声显得遥远而模糊，仿佛来自另一个世界。

这里，只有我和八十八年前那个未散的魂灵共享着同一片月光。

我展开残卷，丝绢在月光下流淌着幽暗的光泽，那些奇禽异兽似乎要活过来。

找到那处微不可察的凹槽。

深吸一口气，冰冷的空气刺痛肺叶。

我用随身携带的消毒刀片，在左手食指指尖飞快一划。

锐痛之后，温热的血珠迅速渗了出来，在月光下呈现出一种暗红的色泽。

迟疑只有一瞬。

我闭上眼睛，将渗血的手指，稳稳地按向那处绢帛上的凹槽。

血珠落下，并未立刻被吸收，而是在那微凹处凝聚成小小一粒，颤巍巍地映着月光。

然后，异变陡生。

那一粒血，仿佛被无形的力量牵引，倏地渗入了绢帛纹理，消失不见。

紧接着，以那凹槽为中心，残卷上的所有朱砂线条——不仅仅是“精卫填海”部分，而是整幅图卷上的所有朱红纹路——次第亮起！

不是反射月光，而是它们自身在发光！

一种温润的、仿佛沉淀了无数岁月的、暗红如凝结血块般的光芒！

与此同时，头顶的满月，光芒似乎扭曲了一下。

不，不是似乎。

洒在我身上、阳台上的月光，真的在扭曲、旋转，像被投入石子的水面，荡开一圈圈无声的、银色的涟漪。

空气中的微尘在光涡中狂舞，形成诡*的图案。

我脚下的地面，那浸润过杨幼秋鲜血的拼花地砖，传来细微却清晰的震动，一种低沉悠远的嗡鸣声从极深的地底传来，与我手中的残卷发出的暗红光芒产生了某种共鸣。

来了。

真的来了！

恐惧和极度的兴奋让我浑身僵首，动弹不得。

只能眼睁睁看着月光越来越扭曲，空间的边界开始模糊，阳台外熟悉的城市夜景像褪色的油画般溶解在银辉里，取而代之的是一片涌动的、灰蒙蒙的雾霭，雾霭深处，隐约有截然不同的轮廓在浮现——低矮的屋顶，摇曳的树影（是法国梧桐吗？

），远处似乎还有钟楼模糊的剪影……就在这现实与虚幻的边界即将彻底崩溃的刹那。

一声极轻、极幽长的叹息，突兀地，贴在我耳后响起。

冰凉的气息拂过我的后颈。

那声音带着无尽的疲惫，还有一丝……我无法形容的、近乎悲悯的无奈。

“你不该来……”是杨幼秋的声音吗？

我不知道。

我从未听过她的声音。

但那一瞬间，我几乎要回头。

强行抑制住回头的本能，我的目光死死定在手中光芒渐盛的残卷上，用尽全身力气，一寸，一寸，扭动僵硬的脖子，看向身侧。

月光扭曲最剧烈的地方，雾霭凝聚的轮廓中，一个人影，缓缓清晰。

修身的阴丹士林蓝旗袍，领口别着一枚小小的珍珠别针。

头发在脑后挽成一个温婉的发髻。

身影纤细，正是老照片里杨幼秋的打扮。

然而，当那张脸从光影浮动中完全显现时——不是她。

那是一个男人。

一个穿着杨幼秋旗袍的陌生男人。

旗袍穿在他身上竟不显十分突兀，只是肩膀处略显**。

他身量比杨幼秋高挑，面容清癯，肤色是久不见天日的苍白，嘴唇却有一种反常的鲜红。

他的眼睛很亮，在扭曲的月光下，像两口深不见底的古井，清晰地倒映着那轮剧烈波动的、非今时今日的孤月。

他就站在那里，静静地看着我，眼神复杂难明，有审视，有讶异，有挥之不去的倦怠，还有一丝……了然。

然后，他抬起手，食指竖起，轻轻贴在毫无血色的唇上。

“嘘——”他的声音比刚才那声叹息更清晰，也更冷冽，像冰片划过琉璃。

做完这个噤声的手势，他的目光越过我的肩膀，投向那仍在持续变幻、逐渐显露出更多**风貌景致的雾霭深处，嘴角似乎极轻微地动了一下，像是在笑，又像是无尽的嘲讽。

最后，他的视线落回我因极度震骇而呆滞的脸上。

那双映照着百年孤寂月华的眼睛，微微弯起一个难以解读的弧度。

“欢迎来到，”他顿了顿，每个字都像冰珠砸在玉盘上，清晰而寒冷，“真正的1935。”